FUSO DE PRATA  |  2006

Contos

: :  Amavios

: :  Para nunca mais voltar

: :  Satori

: :  Ninguém soube

: :  Os duendes

: :  O domingo de Domingas

: :  Fogos- fátuos

: :  ... mais

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Para nunca mais voltar

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       Era uma entre muitos andarilhos nesse Brasil Central e como toda pessoa com essa natureza, não conseguia ficar longo tempo em um único lugar. Gostava, às vezes, de perambular em cidades grandes, pois tinha uma certa avidez por novidades, o que não havia nas menores. No entanto, se cansava facilmente e sempre buscava algum refúgio nesses momentos. Um banco escondido numa praça tranqüila, um fundo de quintal onde pudesse ficar sozinha. Se se perguntasse de onde viera ninguém saberia. Mas se lhe perguntassem, ela simplesmente responderia com um murmúrio e um balançar de ombros como quem dissesse — e tem alguma importância isso? Mas para onde iria, se alguém a magoasse, tinha sempre uma resposta pronta — Pra Caturaí. — Uma cidade do interior do estado de Goiás.
       Magra, alta e negra. Soberba. Seu olhar, sempre o mesmo. Incerto, atento e vago ao mesmo tempo, o que lhe dava um certo ar de arrogância. Vestia-se de uma maneira singular: saia longa, feita de saco de aniagem que já perdera a aspereza e que de tão surrada tinha um leve brilho que a tornava mais bonita do que quando nova. Do lado, um bolso embutido, camuflado, para pequenos guardados. A blusa, de algodão fino. O conjunto era arrematado com pequenos bordados e remendos tão harmoniosos e equilibrados de causar inveja a qualquer artista. Nos cabelos, pequenas tranças amarradas com tiras de tecido e presas pela alvura de um pano branco enroscado como turbante com pequenas pontas sobre a testa. Nos pés uma velha sandália gasta. De suas roupas exalava um aroma de patchuli, pois eram guardadas junto a folhas desse ramo, em um saco, também, de aniagem, que ela sempre trazia sobre os ombros, amarrado com um laço, de preferência vermelho. Ali estavam todos os seus pertences.
       Possuía vários amigos. Alguns ela adorava. De outros usufruía da amizade, conseguindo favores, cama, comida e o que precisasse. As pessoas da cidade já estavam acostumadas a vê-la com o corpo agachado em algum lugar, num pequeno canto, bem escolhido, com longos dedos negros a revirar farrapos, pequenos retalhos de seda, papéis de bombons, fitas e carretéis de linhas coloridas, saquinhos de botões diversos e coisas inúteis. Ali ficava horas a fio, escolhendo tecidos, separando cores, inventando riscos, desenhando pontos. Mãos negras de palmas muito brancas com linhas profundas de se esconder o destino, esse, evidenciado nas bonecas de pano que ela gostava tanto de fazer — o corpo, redondo como uma bola, cheio de farrapos, vestido com uma longa saia que escondia em um dos lados um coração bordado com pequeninos nós vermelhos que se esparramavam como se estivesse sangrando. Presa ao corpo, a cabeça. E como eram expressivas e eternamente repetidas! Porém com certas alterações, dependendo do seu estado de humor.
    No desespero de estar sozinha, usava toda sua imaginação e sensibilidade no feitio da companheira fantasmagórica — a boneca — cuidadosamente elaborada. Ao fazê-la, olhava para dentro de si mesma e lhe dava tamanha vida, que após o remate, todos os pontos, remendos, expressão e cores que irradiavam de sua alma, nas horas de solidão e de loucura maior, eram transpostos àquela figura — sinais simbólicos, conseguidos no emendar e alternar daqueles pedaços de trapos, transpostos através dos bordados de flores exóticas com suas correntes e cruzes, ocultando em arabescos, significados profundos e nos coloridos de seus arco-íris, verdadeiras obras de arte. Era incrível a combinação de cores alcançada! Sua visão era livre de todos os grilhões impostos a uma pessoa comum, proveniente de uma vivência além da realidade e desenvolvida pelo seu espírito libertário. Linda, como ela mesma, imperfeita como todo ser humano, era a boneca. As vibrações de seu espírito estavam ali bordadas. Profundas. Vindas do inconsciente e descrevendo através delas a trajetória de seu destino que as linhas das mãos escondiam. A harmonia interna da loucura. Pois, no fundo, no fundo, tinha uma certa coerência e limpidez de pensamento o que era evidenciado por um sorriso carregado de sabedoria. Talvez fosse apenas uma pessoa cheia de excentricidades.
       Se alguém quisesse agradá-la, era muito fácil e com pouca coisa — um prato de comida para matar-lhe a fome, uma xícara de café, que depois de tomado, lhe fazia a boca para um bom cigarro de palha, do qual ela tragava a fumaça com os olhos semicerrados, de onde sobrava apenas um pequeno risco de brilho intenso, tamanha a satisfação causada. Não queria mais nada na vida, senão um bom pedaço de queijo curado, que era muito bem guardado, para ser comido em pequeninos pedaços quando sentisse fome, com um único dente que lhe restara e uma fisionomia resplandecente de prazer.
     Às vezes, quando passeava pela cidade, meninos de rua a rodeavam gritando em tom de galhofa — Benta, rebenta! 
       Benta era seu nome.
      Nesses momentos, ela ficava impaciente, andava mais rápido para fugir do desrespeito e resmungando dizia — Vou-me embora pra Caturaí. Aqui eu não sou feliz. Lá sou amiga do Prefeito, tenho meu quarto, minha cama, tomo banho de rio, faço o que quero. Não fico triste. Vou-me embora pra Caturaí.
       Tinha-se a impressão de que ela parafraseava Manuel Bandeira, tamanha era a coincidência na descrição de sua Pasárgada!
       Dela restou apenas a boneca fantasmagórica, bem guardada, numa caixa, na última gaveta de um armário muito antigo e cheio de sombras, pois um dia, quando ela ficou mais triste, triste de não ter jeito e de noite sentiu vontade de se matar, foi-se embora para 
nunca mais voltar.